La primera vez que entré en contacto con la obra de Enrique Vila-Matas fue en la escuela. En un reparto que poco tuvo de inocente me asignaron como «lectura obligatoria» del trimestre, así la llamábamos, Hijos sin hijos (1993). Dado que por aquel entonces todavía desconocía la existencia del autor, el resultado de la adjudicación me desconcertó. Perpleja ante la rareza del título, contrariada por no poder leer alguna obra canónica, me aventuré en una lectura de la que nada esperaba. El resultado: fascinación. Leí el libro de una tirada, sin darme el tiempo necesario para reflexionar sobre lo que no entendía, que era casi todo, absorta por unas historias que ejercían una especie de efecto magnético sobre mí.
